Algumas pessoas são viciadas em heroína, eu sou viciado em literatura. Eu gosto do jeito que livrarias são sempre organizadas, não somente separando os livros por gênero como também colocando-os em ordem alfabética; além da arrumação dos livros, livrarias são lugares de poesias, lugares calmos e silenciosos. Eu gosto de atmosferas calmas, algumas pessoas podem dizer que é enfadonho, mas elas que são malucas.
Continuo observando as prateleiras enquanto procuro por alguma história interessante. Com tantas opções, essa pode ser uma tarefa difícil, como eu poderia escolher? Pesquisei por várias sessões, finalmente alcançando a categoria ‘Terror’. Talvez seja um bom dia para ler algo assustador.Encontrando um livro, decido caminhar até outra área, sentando-me ao lado de uma moça jovem. Ela vestia uma blusa branca e jeans skinny, o cabelo alcançava os ombros e ela tinha expressões delicadas e satisfação evidente no rosto enquanto lia. Eu a achei atraente.
Quando comecei a ler continuei parando para observá-la, mas depois de algumas páginas, a história era a única coisa chamando minha atenção – era realmente bem escrita – e meu coração quase saiu pela boca quando o advogado se aproximou do Sr. Hyde...
Um grupo de garotas entrou na livraria, falando alto e rindo. Elas estão ignorando a etiqueta, às vezes – apenas às vezes – enquanto estou lendo, alguma criança grita ou chora ou resmunga. Isso acaba com a história, me deixa frustrado. Tira-me da minha ilha misteriosa de pensamento, meu sangue começa a ferver de indignação, meu batimento cardíaco fica mais lento e mais alto, e mais alto, como se todos pudessem escutar. Eu sei que eles podem escutar porque eles me encaram, eles me encaram e dão risada! Os olhos deles me julgam! Humilham-me! Eu vou mostrar pra eles! Vou mostrar pra todos! Qualquer dia desses irei destroçar suas cordas vocais! Qualquer dia desses irei arrancar os olhos de seus rostos! Irei gargalhar enquanto o sangue escorre pelas minhas mãos.
Eu não sou louco. Por qual motivo você me chama de louco? Minha mente é afiada, não reduzida. Eu posso e irei matá-los, e eu farei isso lentamente e calmamente; nenhum maluco será capaz de fazer o que eu posso fazer, com tamanha organização e inteligencia. O silêncio vai ser tanto que nem mesmo Verne, Poe ou Stevenson poderiam escrever algo sobre.Mas hoje não é o dia. Talvez amanhã, hoje não há organização o suficiente.
Eu dei de ombros e fechei o livro. Hoje eu não posso descansar, logo haverá silêncio, mas hoje não.
Voltei a fitar a mulher que sentava ali próximo, sua blusa era vermelha e seus olhos pareciam assustados, que pena... Ela era realmente belíssima. Eu adoraria levá-la para casa, mas eu tinha quase certeza de que ela estava usando uma blusa branca quando sentei ao seu lado. Eu não posso me envolver com alguém tão desorganizado.
Mas... Ela é quieta, eu gosto disso. Passei por ela, caminhando até as prateleiras e colocando o livro no lugar que eu havia encontrado – tive que pisar em um corpo que ali estava – sua face continha uma expressão horrorizada, a minha também estaria assim, se minha laringe estivesse jogada ao meu lado.
Porém, mais importante que isso, ele era quieto. Eu gosto disso.
Nenhum comentário:
Postar um comentário